他站在宫门外，寒风从四面八方涌来，吹得他花白的头发在风中乱舞。
他抬起头，望着天幕上那个还在播放的画面，扶苏的血还没有干，蒙恬还在哭。
他忽然笑了。
那笑容里有苦涩，有释然，有一种说不清道不明的悲凉。
笑着笑着，眼泪又流了下来。
他喃喃喃自语，声音被风吹散。
扶苏看着天幕上自刎的自己。
“我就这么死了。”他喃喃道，声音很轻，像一片落叶飘进深潭，连涟漪都没有激起。
他低头看着自己的双手。
这双手，白皙修长，骨节分明，是一双读书人的手，是一双从来没有沾过血的手。
他想象着那双手握着剑柄的感觉，想象着剑刃划过喉咙的感觉。
The content is not finished, continue reading on the next page