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洪武三十一年的奉天殿，冷得透骨。
殿里的鎏金宫灯燃着微弱的光，昏黄的光晕照不遍偌大的殿堂，梁柱阴影沉沉，连殿外的风刮过檐角铜铃，都透着一股子冷清。
天幕悬在殿顶，亮堂堂的光映着刘邦和沛县那帮兄弟嬉闹的模样，樊哙抢酒壶、卢绾跳着脚骂，萧何皱着眉却还是由着他们闹，那股子热热闹闹的兄弟情，跟这死寂的奉天殿比起来，恍如两个世界。
朱元璋孤零零立在御座前，眼睛直勾勾盯着天幕，看着看着，就慢慢低下了头，目光落在自己的双手上。
这双手，当年握锄头、提刀剑，跟着兄弟们打天下，如今掌心的厚茧还在，却沾着那些曾一起出生入死的兄弟的血。
他扯了扯嘴角，想笑一声，可那笑挂在脸上，比哭还难看，嗓子眼堵得慌，一股子凉丝丝的悲凉从心底往上冒，漫了满身，连骨头缝里都透着寒。
他抬眼往四周扫了扫，奉天殿大得很，金砖地光溜溜的，连个伺候的内侍都被他屏退了，空荡荡的，连个回音都没有。
是啊，早就成孤家寡人了。
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