“坤叔。”
他听见自己的声音飘在空气里，像片随时会碎的薄冰，“您到底想要什么。”
电话挂断后的忙音在房间里持续了七秒。
林国正松开手指，听筒落回座机时发出沉闷的撞击声。
他没有移动，只是站在原地看着自己的手掌——掌心的纹路里嵌着细密的汗，在从百叶窗缝隙透进来的光线下泛着潮湿的暗色。
窗外有孩童追逐的叫喊声飘上来。
他转过身，缓慢地走到桌边，膝盖撞到椅子的边缘。
坐下时脊椎一节一节地弯曲，像生锈的机械部件。
他抬起手，指尖 发根，头皮传来被拉扯的刺痛感。
三天。
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