后院一片死寂。
那棵老槐树还在，但叶子被火烧焦了一半，枯黄卷曲，在风里瑟瑟发抖。树下的石桌石凳蒙着一层黑灰，父亲常在那儿喝茶赏月，说“月下看古，别有一番韵味”。
沈砚秋不敢多看，猫着腰，贴着墙根，摸到书房的后窗。
窗棂烧毁了大半，玻璃全碎了。他翻身进去，脚踩在焦黑的灰烬上，发出轻微的“沙沙”声。
书房已经不成样子。
多宝阁烧塌了，瓷器碎了一地，混在灰烬里，分不清哪片是哪件。书案烧得只剩四条焦黑的腿，上面的文房四宝化成了炭。墙上的字画全没了，只留下几枚钉子在焦黑的墙面上，像墓碑上的钉子。
但沈砚秋没时间感伤。
他直奔书案的位置——或者说，书案曾经在的位置。凭着记忆，他找到左前腿的位置，蹲下来，在厚厚的灰烬里摸索。
找到了。
那个木节还在，虽然烧得焦黑，但还能按动。他按三下，左转两圈，再按一下。
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