琉璃厂的晨雾，散不去焦木的余烬味。
沈砚秋蜷在早点摊的条凳上，被烫伤的十指红肿溃烂，像十根烤坏的胡萝卜。卖豆浆的老刘头又端来一碗热豆浆，这次还多放了勺白糖。
“喝吧，甜的热乎。”老刘头叹气，皱纹堆叠的眼睛里全是怜悯，“你爹的事儿，报上都登了。”
摊子上几个茶客正传阅着《北平晨报》，头版那行墨黑大字像一记闷棍：
“鉴古世家身败名裂！沈鹤鸣以赝充真诈骗巨款，事败畏罪自焚！”
“啧啧，三十万大洋啊，沈鹤鸣也真敢。”
“程九爷什么人？那是琉璃厂地下的活阎王，他也敢骗？”
“要我说，就是活该！玩古董的，哪个手上干净？”
沈砚秋端着豆浆碗的手在抖。碗沿烫，但烫不过心口那把火。他盯着报纸上程九爷那张悲天悯人的照片——金丝眼镜，紫檀佛珠，一副儒商派头。可沈砚秋记得清楚，昨夜那三个黑衣人中，领头的那个身形，和照片上这个人，有七分相似。
“报纸给我看看。”沈砚秋开口，声音嘶哑得像破风箱。
茶客瞥他一眼，嫌他脏，但还是把报纸递过来。沈砚秋没接，只盯着那篇报道。他一字一字地读，读得很慢，像父亲教他鉴瓷时那样，看胎、看釉、看画工，要找出一丝破绽。
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