最左侧的那人，当时听到过风声，说那人暴露了，被毒贩抓了，
折磨了三天三夜，最后……最后的事，没有人愿意细说。
此刻那张脸就挂在那里，黑白的，安静的，和十五年前领奖台上那个匆匆一瞥的侧影，一模一样。
他的眼眶忽然酸了。
他下意识地别过头，不想让人看见。可他转过头，又是另一面墙。
那一面墙上，他看到了更多的脸。
有一些，他隐约记得。是在哪个通报里见过，是在哪次行动后的简报里读过，是某个深夜陈今朝喝多了酒，红着眼圈念叨过的名字。
“小李……去年没的，才二十六，孩子刚满月。”
“老周，干了二十年卧底，最后死在境外，尸骨都没能运回来。”
“王强，我一直都记得，那年我和省委长去慰问他家属，他妈拉着我师父的手不撒开，一直说‘我儿子是好人，我儿子是好人’……”
那些名字，那些脸，那些在酒桌上、在通报里、在某个深夜里一闪而过的记忆碎片，此刻都活过来了。他们从那些灰色的相框里看着他，目光静静的，像一潭深不见底的水。
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