新一卷《弗朗西丝·沃斯通探案集》上市那天，伦敦的书店门口又排起了长队。
天刚蒙蒙亮，柯曾街11号门口就站了十几个人。有穿着粗布外套的学徒，有裹着厚披肩的中年妇人，还有几个穿黑袍的律师，手里攥着报纸，一边等一边看。到八点钟的时候，队伍已经拐过了街角，沿着柯曾街排出去几十米远。
埃杰顿先生站在柜台后面，看着伙计们手忙脚乱地搬书、收钱、找零，脸上的表情很复杂——幸福的是托马逊的书永远不愁卖，痛苦的是他又要数钱了。账本上那些数字往上跳，他心疼，但更心疼的是那些被挤坏的门框。
“埃杰顿先生！再给我十本！”
“我们店要五十本，现在就带走！”
“德文郡那边来信催了，什么时候能发货？”
一个胖胖的书商挤到柜台前，满头大汗，一边擦一边喊：“埃杰顿先生，您可不能光顾着伦敦啊！德文郡那边等着呢，太太们天天来店里问，我说还没到货，她们就叹气，叹得我都不好意思了。”
埃杰顿先生挥着手，一个一个应付过去。但他心里还在想那本书的内容——婴儿安神露，鸦片酊，那个八个月大的孩子。
这本书出来，又得得罪多少人。
他等着那些骂人的文章，等着那些酸溜溜的评论，等着那些“体面人”在咖啡馆里高谈阔论，说托马逊又“哗众取宠”了。
但奇怪的是，这一次，市面上出奇的安静。
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