那女人往里看了一眼，侧身让开。
弗朗西丝走进去。
屋子不大，也就十几步见方。一张床占了半边，床腿用砖头垫着，因为地面不平。床上的铺盖薄薄的，看不出原来是什么颜色，洗得发白了，有几个地方打着补丁。枕头瘪瘪的，里面的荞麦皮大概早就结成了块。
床边的墙上钉着几块木板，算是架子，上面放着几只缺口碗、一个搪瓷缸子、半截蜡烛。蜡烛插在一个瓶子里，瓶口歪歪扭扭，蜡油流下来凝成一滩。
屋子另一角是个铁皮炉子，炉膛里还有一点余烬，冒着细细的烟。炉子上坐着一口黑锅，锅盖歪着，露出里面半锅稀糊糊的东西，大概是晚饭。炉子旁边的地上堆着几块煤，碎成小块，和煤灰混在一起。
窗子又小又高，玻璃上糊着旧报纸，透进来的光有限。窗台上有一只死苍蝇，不知死了多久，风干的。
弗朗西丝的目光落在床边的地上。
那里扔着几块破布，像是尿布的样子，已经脏了，还没来得及洗。旁边还有一只小小的木头摇铃，脏得看不出本色，被踢到墙角，和一堆烂菜叶挤在一起。
没人去捡。
露西·奥布莱恩坐在床边，怀里空空的。
她穿着一件旧得不能再旧的裙子，领口洗得发白，袖口磨出了毛边。头发乱糟糟的，几天没梳了。眼睛红肿着，眼底下两道深深的青痕。
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