午后的阳光透过客厅的窗户，懒洋洋地落在地毯上。
简和伊丽莎白坐在窗边，手里都拿着针线，但谁也没绣几针。玛丽坐在角落那张她常坐的小凳子上，手里捧着一本书，眼睛却不时往两个姐姐那边瞟。
她们在说威克汉姆。
“我还是觉得，”简轻声说，手里的针慢慢穿过布料，“达西先生不像那种人。”
伊丽莎白抬起头看着她。
“哪种人？”
简想了想，把针放下。
“威克汉姆先生说的那种人。违背父亲的遗愿，把本该属于别人的东西抢走。”她顿了顿，“宾利先生那么推崇达西先生，说他是个好人。宾利先生不会看错人的。”
伊丽莎白轻轻笑了一声。
“宾利先生看人，未必准。他那么和气，看谁都是好的。”
简没有反驳，只是低头看着手里的绣活。
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