她的思绪飘回几年前——那些阴冷的、灰蒙蒙的日子。
无夏之年。
她记得那个夏天。十一岁的她裹着披肩坐在窗前，看着外面连绵的雨。朗博恩的田野泡在水里，麦子倒了一片又一片，泡得发黑。班纳特先生每天皱着眉看账本，手指在算盘上拨来拨去，最后总是叹一口气。班纳特太太的絮叨比平时少了一半——不是因为不想说，是因为说了也没用。
“谷物又涨价了。”父亲偶尔会说一句，然后继续低头看书。他看得比平时更久，像是在书里找什么东西。
她记得那些日子。不是那种刻骨铭心的记忆，而是一种灰蒙蒙的底色，铺在那几年的每一天下面。冷。湿。阴。天总是亮不起来，云总是压得很低。早饭要点蜡烛，午饭也要点蜡烛，晚饭就更不用说了。一家人围着餐桌坐着，火光映着每个人的脸，瘦了一些，沉默了一些。
什么都没有。
后来她在书里读到，那几年欧洲发生了什么。
有人窝在屋里写东西。拜伦和雪莱夫妇在日内瓦湖边的那栋别墅里，因为出不了门，只好围炉夜话。雪莱的妻子玛丽——那个和她同名的女人——在那年夏天开始写一个故事，关于一个用科学创造出来的怪物。
《弗兰肯斯坦》。
她记得读那本书的时候，心里有种奇怪的感觉。同样的阴雨，同样的寒冷，同样的困在屋里无处可去。那个叫玛丽的姑娘，和她一样，坐在窗前，看着外面的雨，写下了一个没有人相信会成真的故事。
后来那个故事流传了两百年。
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