还有那些画。透纳那些浓雾弥漫的海景，那些模糊的、像是被什么东西笼罩住的画面。有人说是他后来的风格，但也有人说是那几年的天空真的就是那样。灰黄的天，铅灰的海，分不清界限在哪里。那些画挂在画廊里，人们看了说“真有意境”，不知道那是真实的天空。
还有人没能挺过去。
谷物歉收，粮价飞涨，穷人挤在救济院门口等着发粥。报纸上那些简短的讣告背后，是一个个她永远不会知道名字的人。那些讣告只有一行字，连名字都印得模糊。
她那时候还小。
但她记得那种感觉。
不是冷，不是饿，是一种说不清的压抑。像是天空被什么东西压着，怎么也亮不起来。她坐在书房里，坐在树丛的石头上，坐在任何能一个人待着的地方，脑子里转着那些她说不出来的念头。那些念头像乌云一样，积在那里，散不掉。
阳光从窗外移过来，落在她手背上。
玛丽低头看着自己的手，那上面还有一点洗不掉的墨渍。食指侧面那一小块，怎么也洗不干净，像是什么印记。
她想，如果那个夏天没有这么冷，如果没有被困在屋里无处可去，她会不会拿起笔？
也许会。也许不会。
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