她低下头，看着自己放在膝上的手。
“我写弗朗西丝·沃斯通，是想让那些被忽视的人被看见。如果我自己赚的钱，是从更远的、我看不见的人身上刮下来的血——那我写的那些东西，还有什么意思？”
车厢里安静了几秒。
车轮碾过一块石头，颠了一下。
班纳特先生看着她，看了很久。
然后他点了点头。
“好。”他说，“运河就运河。”
玛丽抬起头，看着他。
“您不觉得我傻？”
“傻？”班纳特先生笑了，“我女儿手里握着两万五千镑，还在想这些钱是从哪儿来的、该往哪儿去——这叫傻？”
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