窗外阳光正好，麻雀在枝头叽叽喳喳地叫。
她拿起羽毛笔，蘸了蘸墨水，继续写：
“一八二零年的秋天，伦敦的贵妇人们疯狂地爱上了一种颜色。那种绿，绿得像春天的嫩叶，像雨后的草地，像阳光透过树叶时的光。她们穿着绿色的裙子去参加舞会，戴着绿色的围巾去逛公园，把绿色的墙纸贴满婴儿房。”
“她们不知道，那绿色里藏着什么。”
她写到这里，抬起头，望向窗外。
远处，莉迪亚正在花园里追着蝴蝶跑，笑声尖锐又响亮。
她想起今天早上莉迪亚煞白的脸，想起她摸着自己脖子时那种后怕的表情。
她继续写着：弗朗西丝裹着那条旧披肩，站在一栋联排别墅的门口。门是开着的，里面传来压抑的哭声。她抬头看了一眼那扇窗——二楼的窗帘紧紧拉着，像一只闭上的眼睛。
卡特赖特先生站在门厅里等着她。他是个四十来岁的男人，穿着黑色丧服，眼睛红肿，但举止依然得体。
“沃斯通小姐，”他的声音沙哑，“感谢您能来。我实在……实在不知道该找谁了。”
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