但现在，只是开始。
她把报纸放下，走到窗前。
窗外，田野还是那片田野，树丛还是那片树丛。春天来了，野蔷薇快开了。
伦敦很远。
希腊更远。
但那些正在为自由拼命的人，和那些戴着口罩走进工厂的女工，和那些在产褥热中死去的产妇，和那些肺里塞满棉尘的女人——
都是人。
都在用自己的方式，活着，或者死去。
玛丽坐在书桌前，面前摊着几封信。
一封来自纽约，约翰·亚当斯·史密斯——当然，那名字一看就是假的——热情洋溢地告诉她，第十二卷在美国卖得“比预期好得多”，已经加印三次，费城和波士顿的书商天天催货。随信附上的汇票，数额比她预想的更大。
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