“这太贵重了——”玛丽刚要推辞，夏洛特已经摆了摆手。
“你写稿子写到半夜的时候披着。”她说，语气很平淡，像是在说一件再寻常不过的事，“巴斯冬天冷，别着凉。”
玛丽张了张嘴，说不出话来。
夏洛特又递过来一个盒子。小小的，深色的木头，雕着细细的花纹。
玛丽打开。
里面躺着一套削笔刀。
刀柄是象牙的，温润的米白色，握在手里刚好贴合掌心。刀刃薄薄的，闪着银光，一看就知道锋利得很。一共三把，大小不同，还配着一块小小的磨刀石，装在丝绒衬里的小格子里。
“日常用。”夏洛特说，“你那些笔，总得削。”
玛丽低头看着那套削笔刀，忽然觉得眼眶有点热。
她想起那些深夜，蜡烛快燃尽了，羽毛笔的笔尖钝了，她不得不停下来，摸出那把用了很久的小刀，一点一点地削。有时候削得太急，笔尖裂开，又得重新削。手指上那些洗不掉的墨渍，有一半是削笔留下的。
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