三个月后。
伦敦的春天来得比乡下早一些。柯曾街上的梧桐抽了新芽，书店的橱窗里摆着最新的出版物，偶尔有行人停下来，隔着玻璃打量那些烫金的封面。
埃杰顿出版社的门面还是那么不起眼。但今天，柜台上的那摞书格外显眼——深蓝色的封面，烫银的字，书脊上印着两个名字：《阁楼上的指印》《冰窖里的体温》，作者：托马逊。
埃杰顿先生站在柜台后面，看着那摞书，心里七上八下。
印了五百套。这是他这辈子最大的一次赌注。
要是卖不出去，他就得把家底赔进去一半。
但那个姓班纳特的先生站在他面前说“一半是自信，一半是想让更多人看到他的书”时的那种眼神，让他觉得，这赌注值得一试。
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与此同时，伦敦另一条街上，一家不起眼的书店里，一个中年人正漫不经心地翻着新到的书。
他叫亨利·桑顿，是伦敦一家律师事务所的书记员。今天下午没什么事，他溜出来逛逛书店，打发时间。
他随手拿起一本，翻了翻，放下。又拿起另一本，看了看作者的名字——不认识，放下。
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