“你不说也行，”她说，“但你得告诉我们，是不是出什么事了？”
玛丽看看简，又看看伊丽莎白。
她们坐在她两边，像两堵墙，把她围在中间。但那不是阻挡，是保护。
她忽然很想告诉她们。
告诉她们那些深夜，那些稿子，那些燃尽的蜡烛。告诉她们弗朗西丝·沃斯通，告诉她们指纹和体温，告诉她们父亲带着两卷手稿去了伦敦。
但她张了张嘴，还是没说。
不是因为不信任。是因为太……太大了。
她不知道怎么开口。
“我……”她说，“我只是……在等父亲回来。”
简点点头，没再追问。
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