然后他说：
“写得……太棒了。”
他的声音有点哑，像是说了很多话，又像是很久没说话。
“我读完了。”他说，“一口气读完了。从早上到现在。四十五页，一个下午，我读了三遍。”
玛丽张了张嘴，不知道该说什么。
“弗朗西丝·沃斯通。”他念着这个名字，像是在品味什么，“这个女侦探，这个住在阁楼里的女人，这个被人小看、被人误解、却能看见别人看不见的东西的女人——你从哪里想出来的？”
玛丽没有回答。
她能说什么？说她是从沃斯通克拉夫特的名字里化出来的？说她是从那个滴落的墨汁、那个无意间按下的指印里想出来的？
班纳特先生也不需要她回答。
他继续说，像是在自言自语：
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