她知道，她不是第一个。
她知道，有人走过这条路。
她知道，那些嘲讽和轻蔑，早有人迎面接过，然后写成书，留给后来的人。
威尔逊小姐知道。
另一个玛丽也知道。
她们都知道。
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那天晚上，玛丽躺在床上，把那本书放在枕头边。
她没有再读。只是放着。偶尔伸出手，摸一摸书脊，摸一摸封面，摸一摸那些微微泛黄的纸页。
她闭上眼睛。
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