那些声音很远。
这个房间很静。
她坐在地上，抱着那本书，一动不动。
很久很久。
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蜡烛燃掉了一大截，烛泪顺着蜡身流下来，在烛台底座积成一滩。
玛丽站起来，腿有点麻。她抱着书，走到书桌前，看着班纳特先生那把空了的椅子。椅背上搭着他随手扔下的外套，桌上摊着一本翻到一半的书，旁边是喝了一半的茶，早已凉透。
父亲不知道她去哪儿了。没有人知道她在这儿。
只有她，和这本书。
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