从不问为什么，也从不问自己是真是假。
方澈忽然笑了，他想起前世躺在床上的那些年，望着窗外巴掌大的天，那时他总想，如果能站起来，如果能走出去，如果能像别人那样活着……
那时候，他把自己和别人分得很清楚，把能和不能分得很清楚，把活着和死了分得很清楚。
可现在坐在这里，听着风过竹林，他忽然不那么清楚了。
能如何，不能如何，活如何，死又如何。
站着的自己是自己，躺着的自己，不也是自己？
方澈站起身，走到檐下。
那几把旧竹椅静静立着，竹面被磨得光滑，泛着温润的光，他不知道它们在那里多久了，也不知道它们还会在那里多久。
它们只是在那里，该在的时候在，该不在的时候不在。
方澈伸出手，轻轻抚过竹椅的扶手，温润，光滑，带着晨露的微凉。
他收回手，站在那里，望着院中的一切，那丛野草，那汪清泉，那片竹林，那缕穿过竹叶的晨光。
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