李云龙也站起来，光着脚踩在水泥地面上，跟着丁伟走到门口。丁伟拉开门，夜风涌进来，带着初夏夜晚特有的凉爽和枣叶的清香。
“老丁。”李云龙忽然开口。“你刚才说，陈岩石在战争年代虚报年龄参加敢死队，是骗取组织信任。那你觉得，他当年是为什么去参加敢死队的？”
丁伟看着他，看了很久。
“我不知道。”他说，“但我知道，他后来把那件事挂在嘴上挂了四十年，不是因为他觉得自己做得对，是因为他觉那是他的免死金牌。”
他转过身，走下台阶，上了车。
看着丁伟的车快要驶出大院的时候，李云龙总感觉自己忘了什么事情。
车子在丁伟家的胡同口停下来。丁伟下了车，走进院子。月光铺了一地，青砖地面上像洒了一层薄薄的霜。老槐树的叶子在夜风里沙沙地响，声音很轻，像是在跟他说话。
他推开门，看见正厅的灯还亮着，丁平坐在沙发上，膝盖上摊着那本旧书。台灯的光照在他低下去的头顶上，照在他细细的手指上，照在他认真看着的书页上。
“小平，怎么还没睡？”
丁平抬起头，看着爷爷。“等您。”
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