祠堂里很安静，安静得能听到供桌上蜡烛燃烧的细微声响。那支蜡烛是王德福刚才点的，火苗在烛芯上跳动，把陈东征的影子投在身后的墙上，黑乎乎的一团，像一个人弯着腰站在那里。牌位上的字在烛光下忽明忽暗，隐约能看到“先祖”“考妣”之类的字样，那些字已经在这里站了几十年，看着一代一代的人从这间屋子里走出去，有的回来了，有的再也没有回来。
陈东征把手掌摊开，放在信纸上。纸面粗糙，带着一种旧信封特有的毛边感，上面的字迹透过纸背，在桌面上留下淡淡的墨痕。他闭上眼睛，深吸了一口气，又慢慢地吐出来。
有人在蒋介石面前告了他的状。不是沈碧瑶——沈碧瑶的报告都被压下来了，到不了那么高的地方。是别人。是薛岳的人？还是别的什么部队的人？他不知道。但他知道一件事——他的保护伞，开始漏雨了。
陈诚能压一次，压不了第二次。如果他不做出点样子来，下一次告状的就不只是“有人”了。可能是薛岳，可能是何键，可能是任何一个想讨好蒋介石的人。到时候，别说陈诚，就是天王老子也保不了他。
陈东征睁开眼睛，把信纸折好，塞回信封里。他把信封放在桌上，用那块镇纸压住，然后站起来，走到祠堂门口，推开门。
外面的天色已经暗了下来。太阳落到了山后面，只剩下天边一抹暗红色的余晖，像是被人用刷子刷上去的，不均匀，一道深一道浅。远处的山峦在暮色中变成了深蓝色，层层叠叠的，像一幅没有干透的水墨画。营地里，炊烟已经升起来了，一缕一缕地飘在天空中，被晚风吹散，变成一团一团灰色的雾。士兵们三三两两地蹲在地上吃饭，有人在笑，有人在骂，有人在低声唱歌。一切都很平静，很安详，像是战争从来没有发生过。
但陈东征知道，战争从来没有停止过。它只是换了一种形式，从枪炮变成了告状信，从战场变成了办公桌。那些在办公桌上签发的命令，比战场上的子弹还要致命。
“长官。”
王德福不知道什么时候站在了他身后，手里端着两碗饭。
“吃饭了。”他把一碗递给陈东征。
陈东征接过来，没有吃，只是端在手里。碗里的饭冒着热气，白花花的米饭上面盖着几片腊肉和炒酸菜，腊肉的油浸进了米饭里，一粒一粒的，在暮色中泛着油亮的光。但他一点胃口都没有。
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