赵猛的笔停住了。
他抬起头，直直地看着陈东征。
山谷里的红军满打满算也就二三百人，打死了八个，抓了两个，剩下的跑了。哪来的五十余人？哪来的二十余支步枪和一挺机枪？
但他没有问。
“是，团长。”他低下头，在本子上写下了那些数字，笔迹工工整整，像是在写一份例行公文。
沈碧瑶不知道什么时候走了过来，站在不远处，双手抱在胸前，看着这一幕。她的脸上没有表情，但嘴角微微向下撇着，眼睛里有一种说不清的东西——不是愤怒，也不是嘲讽，更像是一种确认：果然如此。
陈东征感觉到了她的目光，但他没有回头。
他看着西面那条狭窄的山谷，红军消失的方向，心里默默地数着：二三百人，死了八个，跑了二百多。那两个俘虏，他要尽量保住他们的命。
这是他能为他们做的全部了。
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