陈东征站在山谷里，四周的硝烟还没有散尽，刺鼻的火药味呛得人直咳嗽。他低头看了看地上——一个红军士兵趴在那里，脸朝下，背上有一个弹孔，灰色的军装被血浸透了一大片，颜色发黑。
不远处还有几个，横七竖八地倒在乱石间。有的仰面朝天，眼睛睁着，嘴巴半开，像是想说什么又没说出来；有的蜷缩成一团，像一只被踩扁的虫子。
陈东征数了数。八个。死了八个。
他的胃又开始翻涌了。
“长官！”王德福跑过来，“清点完了，我们这边伤了十一个，死了三个。弹药消耗了不少。”
伤了十一个，死了三个。加上红军死了八个，俘虏了两个。
二十多条命。就为了让他演一场戏。
陈东征闭上眼睛，深深地吸了一口气。硝烟味、血腥味、泥土味混在一起，呛得他眼眶发酸。
“俘虏呢？”他问，声音有些哑。
“在那边，两个都还活着，有一个伤得不轻。”王德福犹豫了一下，“长官，要不要——”
“带过来。”
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