有人说，每到黄昏，在画溪西堂的废墟上，能看到一个女子的影子。她穿着一件青布衫，坐在窗前，手里拿着一支笔，笔尖悬在纸上，久久没有落下。她在写什么？没有人知道。也许在写雨，也许在写月，也许在写那盆永远不会凋谢的盆景。写完了，她把纸折好，塞进枕头底下。没有人看，没有人懂，可她还是要写。不写，她会疯的。
江南的雨，从来不肯痛快地下。
谢芳连的一生，也从来不肯痛快地过。她没有等到爱情，没有等到孩子，没有等到自己的诗被人记住。她等来的，只有一场雨，一场下了两百年的雨，落在宜兴的画溪上，落在画溪西堂的瓦砾堆里，落在她窗前那盆盆景的苔藓上，落在她的诗里，落在每一个读她诗的人心里。
她像一株幽兰，长在小瓷盆里，长在窗台上，长在所有人都看不见的角落里。风来了，她摇；雨来了，她颤；风雨过后，她又挺直了腰杆，开出花来。那花不大，不艳，不张扬，可它开了，在江南的烟雨中，幽幽地、淡淡地、倔强地开着。
她在《孟夏山中晚坐》中写过这样一句：
“弹琴迟渔者，衣上落英飞。”
她在等一个人。那个人，是渔夫，是友人，是知己，是她自己。她等了一辈子，也没有等到。可她还在弹琴，还在等，还在那山中，坐在暮色里，看着花瓣一片一片地落在她的衣裳上，无声无息，像她这一生。
雨声未歇，花魂未远。
（第三十五章完
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