他的眼睛红了。
是血丝，是火光。
是那种被什么东西点燃了、烧着了、再也灭不了的红。
他的头发被吹得乱七八糟，那副烫过的卷发在阳光下像一团被揉皱了的金箔。
他的眼睛眯着，嘴唇抿着，下巴微微扬起，整个人像一把被拉满了的弓。
他的马感觉到了他的信念，它的步子更快了，快得像在飞。
马蹄踏在枯草上，他超过了前面的人。
一个，两个，三个——
那些被他超过的人在他身后变成了一团模糊的影子，变成了一片灰黄色的尘土，变成了一个越来越远的点。
他听不见欢呼声了，听不见马蹄声了，听不见任何声音。
他的脑子里只有一个念头——
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