一张被油污和煤灰染得黑黄的脸，贴着门缝挤了进来。
是个中年汉子，穿着看不出原色的破旧短褐，头发胡乱束着，手里提着一盏昏暗的油灯，火苗只有豆大，勉强照亮他半张惊疑不定的脸。
他的眼睛先是在空荡荡的桌面和凌乱的架子上扫过，带着某种下意识的探寻，然后才猛地转向墙角——陆辰和公输翎虽然隐在暗处，但呼吸和体温在死寂的空间里，终究和冰冷的物件不同。
汉子瞳孔骤然收缩，嘴巴下意识地张开，喉咙里一个“谁”字还没挤出来——
陆辰动了。
不是扑，是像一道贴着地面滑行的影子，两步就切到了门边。
左手快如闪电，捂上对方嘴巴的瞬间，指腹精准地压住了下颌关节，力道不重，却刚好卡死他发声的可能；右手的手枪那冰凉的枪口，已经虚虚地贴在了对方粗布短褐下、肋骨最柔软的空隙处。
汉子全身的肌肉瞬间绷成了石头，眼睛瞪得滚圆，浑浊的眼白里血丝都爆了出来。
喉间只剩下“嗬嗬”的、漏气般的闷响，提着油灯的手不受控制地一松，那点微弱的光源直直往下坠。
陆辰的右脚几乎同时抬起，脚背精准地一垫、一勾，下坠的油灯像被无形的手托了一下，轻巧地卸掉了冲力，被他脚尖一拨，无声地落在地上，连灯油都没晃出来。
整套动作快得只在呼吸之间，行云流水，连破风声都没有。
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