雨水顺着湿透的额发流进眼睛，又涩又疼。他眯着眼，在积水反光的街上深一脚浅一脚地走。路过一家便利店，玻璃窗干净明亮，像一面巨大的镜子。
镜子里的他：头发像水草贴在毫无血色的额头，脸冻得发青，嘴唇泛紫，怀抱着那个已被泡软、寒酸到可笑的纸箱，湿透的西装皱巴巴地裹在身上，每一道褶皱都写满了“落魄”。
橱窗内侧，“春季大促”的鲜亮海报旁，几个彩色气球装饰被雨水打得扁塌塌的，垂在角落，像一群泄了气的、曾经饱满的希望。
他猛地扭开头，几乎仓皇地加快脚步，似乎只要走得够快，就能把那个倒影连同心底灭顶般的羞耻，一起甩掉。
肩膀撞到一个匆匆走过的行人。
“没长眼啊？！”
他低着头，含糊地道了歉，脚步更快，几乎是小跑起来。
拐进通往出租屋的窄巷，城市的喧嚣像被一道闸门猛地关在外面，瞬间被放大了数倍的、哗啦啦的雨声填满。
楼道口的声控灯，一如既往地罢工了。黑暗浓稠得像墨汁。他站在巷子与楼道的交界处，前面是吞噬一切的黑，身后是冰冷嘈杂的、无边无际的雨。
他硬着头皮，抬起像灌了铅的腿，准备迈上水泥台阶。
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