张山的眼睛没有闭上。
那两颗浑浊的眼珠子直愣愣瞪着屋顶的横梁，瞳孔散了，光没了，唯独那股不甘心的劲儿还钉在眼眶里，死活不肯走。
陈泽跪在床边，他伸出右手，手指覆上张山的眼皮，指腹触到的皮肤已经凉透了，跟院子里那些碎掉的青砖一个温度。
往下一抹。
眼皮合拢。
老拳师终于闭上了眼，那张布满核桃纹的面孔松弛下来，年轻时走镖趟过绿林的悍气消散殆尽，剩下的只是一个七十来岁的糟老头子。
一滴水落在张山的手背上。
陈泽没擦，也没低头。
眼泪顺着颌骨滑下来，滴在那只枯瘦的手上，浸进皱纹的沟壑里。
“师父。”
陈泽开口的时候嗓子劈了，声音粗得跟砂纸刮木板似的。
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