赵烈嗓子眼发紧，冲了进去。
卧房内一片狼藉，被褥掀翻在墙角，木床的床板从中间折断塌了下去。
窗框歪斜，窗纸撕裂，碎木茬扎在对面墙壁上，入木三分。
张山就趴在床板和地面之间。
老拳师的衣服撕烂了大半，胸前和后背遍布青紫色的淤伤，左臂以一种不正常的角度弯折着。
满头花白的发髻散了，银丝沾着灰土和干涸的血迹，贴在他皱纹纵横的面皮上。
呼吸浅得像一层薄纸，稍微用力就会碎。
“师父！师父！”
赵烈扑过去，双手颤着去扶张山的肩膀，手掌碰到的地方冰凉。
老人的体温低得不像个活人。
后面涌进来的弟子们挤在门口，一个个脸煞白，最小的那个十三岁的少年连嘴唇都在哆嗦。
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