她想起在苏州的那些日子，他们面对面坐在小馆子里，他给她讲江南的风土人情，她给他讲北方的家长里短。
那时候她没觉得有什么特别的，可现在回想起来，那些稀松平常的时刻，竟然都变成了珍贵的、再也回不去的画面。
她吸了吸鼻子，努力让自己的情绪平复下来，打了几个字：“你吃什么？”
沈临风发来一张照片。
光线有些暗，但能看清桌上摆着一个白色的盘子，盘子里是一块煎得恰到好处的牛排，旁边是几根芦笋和几颗小番茄，另一侧是一只高脚杯，杯子里盛着暗红色的酒。
画面的一角，能看见他的手指，修长的，骨节分明的，握着酒杯。
陈秀芳盯着那张照片看了好一会儿。
她不是在看牛排、看红酒，她是在看他的手。她想起在苏州的时候，他帮她拎过包，给她递过纸巾，在她拍照片的时候自然而然地站在她身边。她从来没有认真看过他的手，此刻隔着屏幕，她却看得仔仔细细，像是在看一件珍贵的、再也见不到的东西。
“你自己做的？”她问。
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