洞里的绿火忽明忽暗。
照在那张脸上，皱纹更深了。像干裂的土地，像枯树的皮，每一道皱纹里都藏着说不清的东西。
萧惊澜站在原地，一动不动。
他想起小时候。
想起爹把他架在脖子上，带他去看灯会。满街的花灯，红的黄的绿的，挂在竹竿上，一串一串的。他坐在爹肩上，看得比谁都高。爹的肩膀很宽，很稳，他坐在上面，一点都不怕摔下来。
爹问他：“澜儿，喜欢哪个？”
他指着一盏兔子灯。那兔子灯是用白纸糊的，画着红眼睛，里面点着蜡烛，亮堂堂的。
爹就掏钱买了，举着让他一路提着。他提着那盏灯，从街头走到街尾，逢人就显摆：“看，我爹给我买的！”
想起爹教他写字。
书房里，窗开着，外面的风吹进来，吹得纸沙沙响。爹坐在他旁边，握着他的手，一笔一画。那个“澜”字，有三点水，有门字框，里面还有一个柬。他老是写不好，把三点水写歪了，把门字框写大了。
爹不生气，一遍一遍地教。
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