夜风从艺术楼后门的台阶上扫过，带着点初秋的凉意。刘海还站在原地，相机握在手里，金属外壳被手心焐出了一层温热。
他刚才按下了快门。
那一声“咔哒”很轻，但在安静的侧廊里特别清楚，像一根火柴划过铁皮盒子。镜头里是空舞台，幕布垂着，光也灭了，可他的眼睛还盯着取景框，仿佛赵晓喻还在那儿转。
她真的跳得不一样。
不是技术多厉害——虽然那空中劈叉确实稳——而是她整个人的状态，像是把命都甩进舞里去了。不躲、不藏、不计较对错，抬脚就走，落脚就停。刘海活了两辈子，没见过谁能把身体用得这么干净。
他低头看照片。
胶片机没法立刻显影，但他记得自己抓的是哪个瞬间：她跃起时纱裙扬起来，右脚尖绷得笔直，左臂展开，白玉簪的流光在发间一闪。背景虚了，但那股劲儿没丢，像风吹断的线头，飘着却不断。
他嘴角动了一下，没笑出声，但眼角松开了。
“真美。”他说，声音不大，像是怕惊到什么。
其实他平时不怎么夸人，尤其不夸这种虚头巴脑的事。前世修机器，这辈子搞图纸，他信的是数据、是结构、是扳手能拧紧的螺丝。可刚才那一段舞，让他觉得有些东西比力学公式还准。
比如一个人想表达什么，根本不用说话。
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