“陈兄弟。”
白明从影壁后头绕出来，一身青衫，腰间玉佩还是那块羊脂白，脸上挂着惯常的温和，往里侧了侧身：“家父在，进来。”
两人迈过门槛，往正堂走。
前院的花圃空了大半。
白崇山寿宴那晚，花圃里种着一丛丛碎花，紫的白的，开得密，把整个院子衬得体面了许多。
现在花都不见了，只剩几个圆形的土坑，边缘还带着根系拔出来时翻起的新土，黑乎乎的，晾在日头底下。
廊下的木架搬走了，几个空钉孔留在墙上。
正堂门口又摞着几个箱子，旁边一捆一捆用绳子扎好的账册靠着墙根码得整整齐齐。
两人进门时，一个十五六岁的小厮低着头急匆匆从里头出来，手里捧着只铜雀摆件，险些撞上陈平，退了半步，低头道了声罪，脚步没停，继续往外走。
白崇山坐在椅子上，手里那对核桃转得不紧不慢。
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