苏砚躺在那里，一动不动，任由这种感觉冲刷着自己。他知道，从这一刻起，有些东西不一样了。他“尝”过了。尝过了“窃取”的滋味，尝过了从绝境中硬生生撕扯出一线生机的、扭曲的甘美。
这很危险。这会上瘾。
但……他需要它。
他缓缓地、极其艰难地，抬起右手，凑到眼前。
五指虚握，心念微动。
一缕微弱到几乎看不见的、灰白色的气流，从他掌心渗出，在空气中缓缓凝结、盘旋。
它很弱，弱得可怜。
但它存在。
它是“偷”来的。是从三百年前的先祖遗恨与阴谋算计的夹缝中，硬生生“窃”来的。它不属于文道，不属于魔道，它只属于苏砚——这个决定以“贼”的身份，活下去的人。
苏砚看着这缕灰白气流，看了很久。然后，他缓缓地、无声地，握紧了拳头。
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