天光彻底亮透时，苏砚走回了杂事院。
他左手腕上的旧布条，缠得比离开时紧了一倍。布料深深勒进皮肉，留下一道发白的深痕。这刻意制造的尖锐痛楚，能勉强盖过掌心那东西的存在——那不再只是“锁链”，而是一扇在他血肉上凿开的、通往某个古老炼狱的窗。
院子里静得可怕。丁字房那个被带走的杂役，像一块烧红的铁，烙在每个人心里。目光扫过时都带着闪躲，交谈声压得比呼吸还低。苏砚低着头，穿过这片死寂，走回丙字房。
张大山正坐在床沿，听到动静猛地抬头，脸上挤出一个僵硬的笑：“回来了？老徐头没……”
“没有。”
苏砚打断他，声音干涩。他走到自己床边，脱下鞋，盘膝坐下，闭上眼睛。
他在心里默数。一、二、三……数到一百，听见张大山的呼吸重新平缓，又等了半晌，才缓缓睁开眼。
张大山坐在对面，低着头，手里攥着一块破布，无意识地、用力地搓着一只鞋底。指节发白，目光却涣散地盯着地面某处，嘴唇无声地翕动着，像在反复念叨什么。
苏砚收回目光，手伸进怀里，触到那本册子。
暗红色的封皮，那道仿佛用指甲反复抠抓、直至渗入纸髓的陈旧血痕，在昏暗光线下，摸上去竟有微微的余温——像一块尚未冷却的、刚刚从活人体内剜出的烙印。
他深吸一口气，将《窃天录》摊在膝上。
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