夜色与晨雾交割的天光里，苏砚走出百草园的竹门，像是刚从一座三百年前的坟墓里爬出来。
山风刮在脸上，很冷。但真正让他骨髓发寒的，是左掌心那个东西——那不是“痕迹”，也不是“烙印”，而是一扇在他血肉上强行凿开的、通往深渊的窗。
从井底浮上来的那一刻，他掌心就多了三道暗金色的东西。它们不像刻上去的，更像从他血脉深处翻涌上来的、被遗忘的古老文字，扭曲成锁链的形状，正以肉眼几乎看不见、却无法忽略的速度，向手腕寸寸蔓延。
更诡异的是，每当这三道“锁链”搏动时，他脑海里就会响起《正气歌》的破碎音节，伴随着一些不属于他的、模糊的画面碎片：
——烈火。无数青衫学子在火光中化为灰烬，他们的呐喊在文气中凝结成永不消散的恨。
——一杆折断的玉笔，从高空坠下，笔尖那滴未干的墨，是暗金色的。
苏砚低头，看向自己的掌心。那三道暗金锁链的末端，此刻正渗出极细微的光尘，像濒死的萤火虫，拼命想钻出他的皮肤。每一次“呼吸”，都牵扯着他胸口的文脉，痛得他想弯下腰去。
但这痛里，有什么东西正在苏醒。
他想起爹临死前，握着他的手，在他掌心写下的那个他至今没认全的字。当时以为是“苏”，是“安”，是任何可能的祝福。
现在他知道了。
那是“囚”。
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