但苏砚没动。
他在算另一笔账：风险。
这东西明显不对劲。寻常横死，怨气是散的，乱的。可张家这怨，不仅凝而不散，还能“污染”槐树，甚至让槐木牌“化灰显形”……这背后，恐怕不止是死人那么简单。
“万一消化不了……”苏砚摸了摸怀里那本《往生录》，封皮冰凉，“……撑死总比饿死强。”
他有了决断。没等十五，当晚就摸去了周牧之栖身的城隍破庙。
庙里比外头还黑。周牧之就着一盏豆大的油灯，在看一本边角都卷起来的旧书，手边摆着那个从不离身的酒葫芦。听见脚步声，他头也没抬：
“忍不住了？”
苏砚在他对面坐下，没坐蒲团——庙里也没那玩意儿，直接坐在地上的干草上。他没带柴，也没钱，想了想，从怀里摸出半个白天省下来的糙面馒头，轻轻放在两人之间的破供桌上。
这是他的“学费”。
“先生，”苏砚开口，声音在空旷的破庙里有些清晰得过分，“张家那怨，我能‘吃’吗？”
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