爹说过：“砚儿，咱们这种人，命贱。贱命要想活得长，头就得低得比别人更低。”
娘咽气前握着他的手，手冰凉，话却烫：“儿啊……别恨……好好活……”
他怎么能恨？恨需要力气，而他所有的力气都要用来“活着”——活着给爹娘买药，活着攒钱买一副薄棺，活着在每个月十五交上那二十文钱的巷子税。
“喂，跟你说话呢！”瘦高个上前踢了踢他的小腿。
苏砚慢慢站起来。他今年十五，却因长期营养不良，个子只到赵虎肩膀。身上那件补丁摞补丁的灰布衫湿透了，紧紧贴着嶙峋的骨架。
“赵师兄。”他开口，声音沙哑，“馒头我捡了。能让我过去吗？西街王掌柜还等我送柴。”
赵虎抱着胳膊，目光在他脸上扫了一圈，忽然笑了：“过去？行啊。从我胯下钻过去，就让你走。”
巷子口已经聚了几个看热闹的人，指指点点，没人出声。
苏砚看着赵虎叉开的双腿，又低头看了看手里的馒头。馒头已经被捏得不成样子，但还能吃，至少能吃两天。他胃里空空，早上那碗能照见人影的稀粥早就没了踪影。
“快点！”瘦高个催促。
苏砚缓缓屈膝。
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