雨后的青石巷积着浑浊的水洼。
苏砚跪在那里，左手撑着湿滑的石面，右手五指深深抠进淤泥，去够那个被踩扁了的馒头。馒头是今早李记包子铺扔出来的，沾了泥土，还被一只穿着黑缎面靴子的脚碾了三次，此刻已与泥污不分彼此。
“捡啊，怎么不捡了？”
头顶传来嗤笑。三四个穿着青云武馆练功服的少年围着他，为首的叫赵虎，馆主的侄子，十六岁已开三脉，在这临山城里算是个小小天才。
苏砚没说话。他的脊梁弯得很低，低到额头几乎触地。这个姿势他熟悉，七岁那年爹带着他进城卖柴，被马车撞翻了担子，爹就是这样跪在地上捡散落的柴火，一边捡一边对马车上下来的锦衣公子说“惊扰贵人，罪该万死”。
那年他不懂，为什么爹明明流着血，却要道歉。
现在他懂了。
右手终于抓住了那团泥泞里的食物。他小心翼翼地捧起来，用袖口擦去最外层的污渍，露出里面还算干净的面芯。雨水裹着土腥气直冲鼻腔，可指尖那点微凉的面香，竟让他喉头一紧——像七岁那年，娘把省下的半块馍塞进他手心时的温度。
“啧啧，真像条狗。”赵虎旁边一个瘦高个啐了一口，“听说你娘前天没了？也是，病痨鬼养出来的小病痨，早点死了干净。”
苏砚的手指骤然收紧，馒头在他掌心变形。
但他没有抬头。
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