何雨柱没吭声，只低头盯着自己洗得发白的布鞋尖，眉头拧成了疙瘩。
一大爷没了，房子充公，工资停发，连口热汤都没人给盛。
更别说，那是死刑犯——按理说，早该划清界限，躲都来不及。
可这事，偏偏落到了他肩上。
他不能不接。
因为老太太早说过：“等他走了，丧事我来操办，体面不能少。”
她说话时眼睛浑浊，手抖得厉害，可语气硬得像铁。
那话不是商量，是托付。
是临终交代。
他要是摇头，老太太怕是连最后一口气都咽不下去。
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