“此非律令，不罚人，不杀人。”她将书置于石台，声音朗朗，“它是灯，是尺，是路。教人如何望色辨症，如何用药配伍，如何清创缝合，如何面对生死时，仍守得住本心。”
她目光扫过众人：“自此，药阁不设监台，只设讲堂；不考律条，只考仁术。凡愿行医者，皆可来学——无论出身、不论男女、不问贵贱。”
死寂。
旋即，一名老药农颤巍巍上前。
他衣衫褴褛，脚上草鞋磨穿，手里捧着一抔黄土，指缝间还夹着几根草根。
“我们山里人……不懂字。”他声音哽咽，双膝一软，竟跪了下去，“可我们认得救人的人。我娘断腿那年，城里医官说‘贱命不值一副接骨膏’，是你们药阁的弟子，走了三天山路，送药上门……”
他将泥土轻轻放在新立的石碑之下。
那碑无名，只刻一个“心”字，深深刻入地基，仿佛扎根于大地深处。
“这土，是我家后山的。长过草，埋过药，也养过命。”他仰头望着云知夏，老泪纵横，“今日，我替千千万万个不会说话的人，谢你一声。”
百医动容，纷纷解下腰间药囊，将随身所携药材、银针、药杵一一陈列于“心碑”前。
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