旁边一个胡子拉碴的老兵伸手拍了拍他的后背。拍了两下，手就僵在那儿了。
什么安慰的话也没说出来。他低下头，使劲眨了几下眼。没哭。
但眼珠子红得吓人。他另一只手攥着一副碎成两半的青铜面具，攥得指节发白，掌心被面具碎茬割出了血，他看都不看。
过了很久，不知道是谁先动了。
一个满脸刀疤的老兵慢慢站起来，走到那七百多副面具前面。
他从怀里摸出一只被压扁的牛皮酒壶，拧开盖子。里面还剩小半壶烧刀子，是出发前灌的，一路没舍得喝。
他蹲下身，把酒一副一副地浇在面具上。
浇得很仔细，每副面具都浇到了。酒液淋在冰冷的青铜上，发出细微的“滋滋”声。辛辣的酒气在冻土上蒸腾开来，呛人又辣喉。
浇完了，他把空酒壶倒扣在地上，扯着嗓子喊了一声。嗓子已经哑透了，喊出来的声音破碎难听。
“弟兄们——干了！”
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