我握紧那半截红绳，焦黑的毛缠在指节上，像烧过的头发。背包侧袋还在发烫，不是错觉，是实打实的热，从布料透出来，贴着我腰侧的皮肤。我盯着花坛底下的灰坑，砖缝里挖出的东西就在我掌心——一点骨粉、几根硬毛、半截红绳。不多，但够了。
手机还开着录音，屏幕亮着，进度条一直在走。我没关掉它。刚才那一声“喵”之后，世界又静了。楼没灯，树不动，连风都停了。我低头看脚边的落叶，刚才堆成猫形的那一片，现在散在地上，平平展展，像从来没动过。
可我知道它来过。
我把卫衣下摆扯下来，用牙齿咬住一边，双手把那些灰和残毛包进去。布料沾了土，有点涩，裹得不紧，但我没再碰第二次。这东西不该用手直接碰。我把它抱在怀里，轻得几乎没有重量，像捧着一团烟。
我站起身，环顾四周。西侧出口的铁门还虚掩着，月光照在水泥地上，泛青。我走过去，伸手推门，想把它关严。金属冷，手一碰就起一层鸡皮疙瘩。门轴“吱”了一声，比刚才响。我用力压下去，直到听见锁舌“咔哒”落进槽里。这声音让我安心了一点。
回花坛的路上，我蹲下身，在角落找了个没堆垃圾的地方。鞋尖拨开枯草，露出底下松软的土。我用铜钱剑当铲子，一下一下挖。铁丝头不算锋利，碰到小石子会打滑，震得虎口发麻。坑不大，十公分深就停了。我不想挖太深，怕惊动什么不该惊的。
我把包裹放进去，轻轻推平。土盖上去的时候，有一点细沙顺着剑刃滑落，落在布角上。我用掌心拍实，不让它塌陷。然后拿起铜钱剑，在地面画了个圈。不是符，我不懂那些，只是照着小时候在民俗纪录片里见过的样子，画个闭合的线，中间加个叉。剑尖划过水泥地，发出“嚓嚓”声，像是指甲刮墙。
做完这些，我说：“你该走了。”
声音不大，几乎被夜吞掉。我没喊，也没念什么词，就是说了这一句。说完我就盯着那块地，等。
三分钟过去了。
没有动静。
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