丽人品味着余寿康的怯懦，唇间吐气如兰：“寿康，你喜欢的到底是我，还是孙韵君？”
话音未落，那笑容开始像布鲁斯特万花筒一样光怪陆离起来，又好似拉坯转盘上飞速旋转的黄泥胎，柔软而模糊，一时竟无从打形或者捕捉光影。
目光失焦久了，余寿康感觉胃里阵阵翻滚，如同巨浪颠簸中一叶小小扁舟。
终于，她的五官轮廓，慢慢减速，慢慢定型下来，凝固成了那张熟知如掌中纹路的面容，那张巴黎午后艳阳下的面容，那张浸泡在提琴、洞箫音乐海洋里的面容。
余寿康遽然惊醒，梦里的隐秘让他汗透重衣。
心底那份挂碍，又增添了一种被牵扯的痛楚。
头疼欲裂，喉咙干涸，隐约是宿醉的黄桂稠酒还在起作用。
余寿康踉跄着爬起身，东倒西歪地在桌上寻着一杯凉透的水，悉数灌进了灼热的肠胃。
昨夜的点点滴滴，像废弃后揉碎的油彩画布，色泽、构图早就混杂成了莫奈式的朦胧。
余寿康不喜欢这种感觉，他欣赏的是卡巴奈尔，是高尔蒙，是伦勃朗，是达仰，是可控的严谨，是典雅的清晰。
然而，作品终归是作品，自己的生活却总是与之背道而驰。
内容未完，下一页继续阅读