他穿着件不合身的皮夹克，领口敞开，露出锁骨上一块巴掌大的黑色霉斑——那是淋多了黑雨的标记。他手里没拿刀，也没拿枪，而是拎着个半旧的扩音喇叭。
“都听我说！乡亲们，都听我说！”胡三拍了拍喇叭，刺耳的电流声让人群骚动了一下，“咱们不是来闹事的，咱们是来讨个公道！大家伙儿看看自己，看看身边的伢（孩子），这日子还能过吗？”
人群里一阵骚动。一个头发花白的老太太，怀里紧紧抱着个面色潮红的小孙子，哭得嗓子都哑了：“行行好吧！孩子烧得都不行了，给片药吧！就一片！”
那孩子的脸上全是红斑，呼吸急促得像条离水的鱼。这一幕像根针，扎进了每个人的眼球里。
胡三要的就是这个效果。他跳下车顶，走到老太太身边，假惺惺地叹了口气，然后猛地转身，手指直指转运站的高墙，声音陡然拔高：“看看！都看看！咱们荆汉自己的伢，快病死了没药吃！可这里头呢？那个河套来的曹大胡子，守着咱们荆汉的粮库，勾结大坝的人，吃香的喝辣的！”
“听说没有？昨晚上大坝来了辆铁甲车，送进去一个女医生！那女医生手里提着个箱子，里头全是药！还有大白馒头！那是给咱们荆汉人的命换的！”
“药”、“馒头”这两个词，像两颗火星掉进了汽油桶。
在连发霉的玉米饼都成了奢侈品的当下，这两个字代表的不仅仅是食物，而是某种遥不可及的幸福，是天堂的味道。
人群里，一个裹着烂棉袄的汉子扯着脖子喊了起来，脖颈上的血管突突直跳：“三哥说得对！咱们在这儿喝黑雨水，他们在里头吃馒头？这叫么事？”
“就是！那是咱们荆汉的粮！”
“把药交出来！救命！”
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