2028年2月22日，傍晚 17:30。
距离王诚把那张“单人票”摆在桌面上，已经过去了整整九天。
这九天里，绿洲营地静得反常。没有新命令，没有动员集合，那个挂在电线杆上的大喇叭一次没响过，连每天早晨例行的训话都停了。
这种安静比混乱更熬人。
于墨澜站在物流棚的背阴处，手里攥着一把老得掉渣的管钳。钳口上的齿已经被磨平了，咬不住管子。铁疙瘩贴着掌心，怎么捂都是冷的，顺着血管往心口爬。
他的目光越过棚外冻得梆硬的地面，定在远处的锅炉房上。
那根大烟囱还在出烟，只是那烟看着随时要断气。灰白的一缕，刚冒出烟囱口，就被西北风一刀切碎，散得没影。
仓库后墙根那排木托盘没了。原本支在那边的几个废弃帐篷，只剩下光秃秃的铁架子，倒在营地里。
所有人都在低头干活，动作收得很紧，要把这块地方最后一点能榨出热量的东西都刮干净。
“老于。”
李明国从棚后绕过来，脚底踩着软泥，没出声。他左右扫了一眼，把一个油纸包放在两人中间那个满是油污的木箱上。
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