2027年11月25日。
清晨六点，集合声把于墨澜从浅睡里生生劈出来。
声音短促，带着固定的节奏，一下接一下，笔直地切进清晨的空气。标准的军用哨，音调高亢、穿透力极强。
他猛地坐起身，心脏还在咚咚地乱跳，右手下意识往床边一摸。
指尖触到冷硬的斧柄，那种熟悉的木质纹理让他瞬间定住了神。
斧头没有收走。昨晚进营地检查的时候只是收了徐强的枪，看了看他手里的斧头和刀，说了一句“工具不用交，留着干活”，就没再管。
帐篷里挺干燥，空气里浮着一股灰尘味和旧帆布味，不再是野外那种混着霉、湿、腐烂的味道。这是一种被“收拾过”的气味。
“醒了？”
徐强坐在对面的小板凳上，弓着背，手里捏着一块还没指头大的磨刀石，一点点蹭着指甲边。他早就醒了，就等着这声哨响。
“几点？”于墨澜问。
“六点。巡逻队出操。”
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