这是个哨卡。
他们在十几米外停下。
谁也没说话。
风从路障那头吹过来，带着柴火烟混着牲口粪便的味道，不冲鼻，却很明确。
徐强站在最前面，脚没动，身体却微微前倾。他的右手垂着，镰刀没抽出来，但离得很近，随时能到。
过了一会儿，树后动了一下。
门板被人从里面推开了一角。木头刮过碎石，发出一声短促的摩擦响，随即停住。
然后，一个男人慢慢走了出来。
四十来岁，个子不高，肩膀向里塌着。棉服旧得发亮，原本的颜色被雨水、油渍和烟灰反复浸过，显出一种发腻的光。袖口磨破了，几根线头随着走动轻轻晃。
他手里拎着一根生锈的钢管，管头明显瘪过，用胶布胡乱缠了几圈。他走到路中间停下，低头，用钢管在地上轻轻敲了一下。
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